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quinta-feira, março 24


"Não havíamos marcado hora, não havíamos marcado lugar. E, na infinita possibilidade de lugares, na infinita possibilidade de tempos, nossos tempos e nossos lugares coincidiram. E deu-se o encontro."

terça-feira, março 22



"Não me constranjo de sentir-me alegre,
De amar a vida assim, por mais que ela nos minta..."

domingo, março 13


"Na vida, as coisas mais doces custam muito a amadurecer.
Mas isso é pensamento de gente grande, deixa pra lá."

sábado, março 12

Todos nós.


Escrever sobre si mesmo é egoísmo? E escrever sobre os outros é o que? Se formos pensar bem, todo e qualquer texto é de certa forma autobiográfico, pode não ser enquanto escrevo, mas será enquanto outro ler e aquele indicar a um terceiro que tentará se colocar na situação, surgindo uma bola de neve infinita e densa. Porque no fim das contas, é isso que somos. Eu sou você e você se tornou o que mais detestava no passado e o seu pai? É o que você será no futuro.

Seu escritor preferido relata sua vida e suas experiências e acaba dizendo aquilo que você queria dizer. Um escritor amador disserta sobre sua família e imaginamos a nossa ali. Eu abro a boca para gritar e acaba saindo o seu grito ao invés do meu.

Não há egoísmo na literatura. Enquanto eu escrevo sobre mim, você procura motivos para ler e enquanto faz isso, um outro escreve sobre a beleza das coisas e um romântico irá se identificar e mandar o texto para sua namorada, que mostrará as suas amigas que mandarão para os seus respectivos namorados e assim por diante... As palavras não possuem donos. E se isso pareceu confuso, é porque todos nos somos.

Esse texto é meu, seu e de todos os que acharam que não era perda de tempo lê-lo.